O que eu
não tolero mesmo e que me leva aos beirais da loucura, são os falsos anjos. Homens
e mulheres direitos(as) que batem no
peito, que falam de honradez como quem fala de futebol na tasca da esquina, ou
da moda para a próxima estação, no chá com as amigas.
Esses(as)
que se dizem de boa cepa e em seu desvario até se crêem duma cepa da qualidade
dum Chardonnay, embora não passem
daquilo que são… bebida barata em embalagem duvidosa.
E mesmo
que lhes escancarem nas fuças que é indisfarçável o odor nauseabundo que
denuncia a podridão dos becos percorridos no ínterim das reuniões de negócios
e almoços de família, seguem na vida sem perder a pose de senhores(as) e, sem
se coibirem de apontar, sem parcimónia, o dedo a quem nunca, sequer, cruzou com
eles(as) nesses caminhos obscuros.
E esta agora?
E agora
que o tempo passou…
Agora
que a maledicência teimou;
Agora
que as cicatrizes ficaram;
Agora
que todo o tempo do mundo,
Por fim,
se escoou;
E agora,
quando afinal constata-se
Que o
bem não vence o ultraje?
Eis que
o demónio tombou,
E todos
buscam a honra
De o
acompanhar no cortejo.
E segue
no cortejo a podridão
Em urna da
melhor cepa adornada a ouro;
Acompanhada
das mais caras e raras flores;
Ladeada
de fatos de lapela e mãos ao peito,
Em
ostensiva,
Tão
espampanante dor…
Oh! que
só os bons se vão…
Segue o
cortejo a honrar a podridão.
A honra
tilinta nos bolsos
E
carteiras que seguem no cortejo.
E o
cortejo segue.
Honra à
podridão!
Tanta é
a comoção.
A terra
mais fina
Cobrirá
a urna da melhor cepa,
Que
reluz mais
Do que
brilha a alma
Que anda
ali,
Ainda
sem saber direito
Em que
beco deixou a honra…
Demónios
disfarçados de anjos…
Perdurará
o engodo?
Não se
rompem bolsos e carteiras a espalhar a honra pelo chão?
E não há
quem ponha um níquel na mão da alma desvairada, a quem o cortejo confunde os
passos que se assemelham aos de um ébrio, à procura em meio às flores e rostos,
que nem reconhece, a honra que deixou algures…
