Retrospectiva

 
De todas as vidas que vivi, nenhuma delas foi a minha vida.

Decididamente, ainda não vivi a minha vida. Ainda não produzi o que idealizei.

Mas plantei várias árvores.

Pari mais do que uma vez.

Escrevi. Escrevi demais.

Palavras em folhas soltas, por vezes amachucadas e deitadas ao lixo.  

Ou esquecidas, sei lá eu onde, em algum lugar no tempo.

Em meus pensamentos juntei frases, capítulos inteiros que dariam para escrever um livro, mas que não foram escritos e a memória apagou.

O que construí foram blocos soltos de argamassa. Nada suficiente para que erguesse um castelo.

TER UM FILHO;

PLANTAR UMA ÁRVORE;

ESCREVER UM LIVRO.

Não sei se a origem é árabe, chinesa, ou mesmo do norte da Europa, quem sabe? Mas é facto que cresci e formei-me em gente com este repto, lançado por um professor, homem de cultura ímpar, como primordial, sem o qual a vida seria incompleta, sem conseguir atingir o apogeu da realização. Hoje, questiono se o nosso mestre seria tão sapiente assim, como nos parecia a nós, na altura, inocentes juvenis sedentos de tudo e, principalmente, de descobrir e guardar a fórmula mágica para a felicidade terrena.

Mas será? Quantos, dentre os cumpridores desses quesitos, se sentirão realizados verdadeiramente?

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